徐雅君掏出手机，拨通了青石岭的号码。响了七八声，就在她以为没人接的时候，听筒里传来李婶的大嗓门：“喂？雅君啊？正炒酱呢，啥事？”

背景音里是滋滋的油爆声，还有李婶指挥徒弟的吆喝：“火小点！说了多少遍，菌子下锅要温油！”

“李婶，”徐雅君走到会议室角落，声音压低了些，“威尼斯双年展，世界顶级的艺术展，想展您的菌子酱。”

电话那头沉默了三秒。

“啥展？”

“艺术展。在意大利，水城威尼斯。”

“意大利……”李婶似乎在思考，“就电视上那种，房子都在水里的地方？”

“对。但他们有个要求，需要艺术陈述。”

“啥叫艺术陈述？”

徐雅君揉了揉眉心：“就是……用艺术的语言，说明您的菌子酱为什么有价值。”

听筒里传来铲子和铁锅碰撞的清脆声响，油爆声更激烈了。然后是李婶中气十足的声音，几乎要震破听筒：

“艺术？我炒酱就是艺术！火候、手感、心意，这还不艺术？非要我写篇文章？我小学都没念完！”

徐雅君忍不住笑了：“不用您写，我们帮您整理。但需要您说几句话，说说您做酱的时候，心里在想什么。”

电话那头安静了一会儿，只剩下油锅温柔的滋滋声。

“想啥……”李婶的声音忽然低了，“想我娘教我时候的样子，想山里头下雨后菌子冒出来的那股鲜劲儿，想村里那些娃娃们吃酱拌饭时吧唧嘴的模样。哦，还想……想沈老爷子那年冬天来村里，吃了一碗我做的酱拌面，说‘这味道，让我想起我娘了’。”

徐雅君感觉鼻子有点酸。

“就这些。”李婶说，“你看着整吧。我锅里还炒着呢，火候过了就不香了。对了，你跟那什么威尼斯的人说——”

“说什么？”

“菌子酱不是摆着看的，是吃的。他们要真想来‘艺术’，就先学会吃。连吃都不会，谈什么艺术？”

电话挂断了。

徐雅君握着发烫的手机，转过身。沈浩和赵明都看着她。

“怎么样？”沈浩问。

“李婶说，”徐雅君一字一顿，“菌子酱不是摆着看的，是吃的。”

赵明推了推眼镜：“这句话，可能就是最好的艺术陈述。”

窗外，雄安新区的天空开始泛红，夕阳把在建的楼群染成金色。更远处，青石岭的方向，太行山隐在暮色里，像一道沉睡的脊梁。

沈浩突然说：“姐，我有个想法。咱们别做那种一本正经的艺术陈述书了。”

“那做什么？”

“做一本‘菌子酱的七十二小时’。”沈浩眼睛发亮，“从此刻开始计时，记录七十二小时内，围绕这瓶菌子酱发生的一切。青石岭的采摘、炒制，雄安的数据处理，北京的王奶奶远程指导，甚至……索菲亚在巴黎的深夜讨论。”

赵明点头：“区块链时间戳，多地点实时直播。让策展委员会看到，这瓶酱不是一个静态的‘产品’，而是一个活着的‘过程’。”

徐雅君看着眼前这两个年轻人——沈浩三十四岁，眼角已经有了细纹；赵明三十三岁，发际线开始后退。他们都曾是顶尖的专业人士，如今却在这间简陋的会议室里，为一瓶菌子酱如何登上世界艺术殿堂而绞尽脑汁。

“那就做。”徐雅君说，“但要记住一点——”

两人看向她。

“无论包装成什么样子，内核不能变。”徐雅君的声音很轻，但很清晰，“这瓶酱的根在青石岭的松林里，魂在李婶的手掌间。技术是翅膀，可以让它飞得更远，但永远不能代替它为什么起飞。”

会议室的门又被推开了。周小雨端着个托盘进来，上面是三碗热气腾腾的面条，还有一小碟深褐色的菌子酱。

“我就知道你们没吃饭。”小雨把面碗放在桌上，“雄安工地食堂最后一拨，我抢出来的。酱是李婶上周托人捎来的新批次。”

三个人围坐到会议桌前。徐雅君舀了一勺酱拌进面里，酱香混着麦香升腾起来。她吃了一口，闭上眼睛。