那天上午，阳光很好。齐旻半睡半醒地躺在摇篮里，忽然听到一阵不同的脚步声——比月嫂的脚步沉稳，比那个女人的脚步有力。有人走进了房间，停在了摇篮旁边。

他没有立刻睁眼。

那人没有说话，只是静静地站着。齐旻能感觉到一道目光落在他脸上，不锐利，不审视，带着一种他很久没有感受过的温度。

他睁开眼。

一张老人的面孔映入视野。头发花白，面容清癯，眉骨很高，眼睛深邃却不凌厉。老人穿着一件深灰色的中式盘扣上衣，手里拄着一根乌木拐杖，正低头看着他。

四目相对。

齐旻没有哭。他只是安静地回望着老人。

老人看了他很久，然后伸出手——那只手布满皱纹，指节粗大，却极其轻柔地、小心翼翼地碰了碰他的脸颊。

“这孩子，”老人开口，声音低沉，带着一丝沙哑，“眼神怎么这么老成？”

月嫂在一旁笑道：“老爷子说笑了，这么小的孩子哪懂什么老成不老成的。”

老人没有接话。他收回手，拉了把椅子在摇篮边坐下，就这么看着齐旻，也不说话。

齐旻看着他，心里忽然生出一种奇怪的感觉——这个老人，和他是同类。他们都是被留在原地的人。老人守着偌大的家业，儿子不成器，儿媳形同虚设，只有一个刚出生的孙子，是他唯一还能抓住的、关于“传承”的东西。

而齐旻自己，守着两世的记忆，困在一具连翻身都做不到的身体里。

祖孙二人，一个垂垂老矣，一个初临人世，隔着七十年的光阴，在同一个房间里沉默地对望。

从那以后，齐老爷子每天都来。

他会在清晨过来，坐在摇篮边喝茶。他不怎么说话，偶尔翻翻报纸，偶尔看看窗外，偶尔低头看看齐旻。他给齐旻换尿布、喂奶、拍嗝，动作笨拙，显然不是经常做这种事的人，但他做得极其认真。

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有一次，月嫂请假半天，齐老爷子亲自给齐旻洗澡。他把小小的婴儿托在臂弯里，另一只手撩起温水，慢慢地、仔细地淋在他身上。齐旻被热水包裹着，整个人放松下来，不自觉地打了个哈欠。

老爷子看着他，嘴角浮起一丝极淡的笑意。

“你这孩子，倒是省心。”他低声说，“不像你爹，小时候洗个澡哭得整栋楼都听得见。”

齐旻眨了眨眼。

这是他第一次听到关于那个“父亲”的消息。他记住了。

日子就这样一天天过去。

齐旻在以惊人的速度成长。他学会了辨认人脸——月嫂姓王，做事麻利但话多；那个女人每周来两次，待不到半小时就走；齐老爷子每天早晚必到，雷打不动。