“文若，有大才啊。”

……

第七日，黄昏。

荀彧的书房里，一片狼藉。

地上，散落着十几支被捏断的毛笔，和好几卷被墨汁浸透的，不成样子的竹简。

吕布，像一尊石雕，坐在矮案前。

他那张黑脸上，看不出喜怒，只有一种极致的，被掏空了的疲惫。

他的面前，摊着两卷竹简。

一卷，是工部开出的，那份详细到连一颗螺丝钉都算得清清楚楚的账单。

另一卷，是他自己用那歪歪扭扭，如同蚯蚓爬过的字迹，核算出来的结果。

两卷竹简上，那最后一排，长得能让人看花眼的数字，一模一样。

分毫不差。

他算出来了。

花了整整七天七夜，他终于，把自己这辈子，欠的第一笔，也是最大的一笔账，给算清楚了。

可他的脸上，没有半分喜悦。

只有一种，前所未有的，空洞。

“原来……”他喃喃自语，“俺那一戟，这么贵。”

他想起了自己那柄新生的方天画戟，想起了它撕裂天穹时的威风。

可现在，他看到的，不再是威风。

而是一串串，冰冷的，由无数民脂民膏，无数能工巧匠的心血，堆砌起来的……数字。

荀彧静静地看着他，没有说话。

他知道，有些东西，不需要教。

当他能亲手，将这残酷的现实，一笔一笔地算出来时，他，自然就懂了。

“明天……”吕布缓缓抬起头，那双布满了血丝的眼睛，看着荀彧，声音沙哑，“还算吗？”

荀彧摇了摇头。

“明天，我们去一个地方。”

吕布没有问去哪里。

他只是缓缓地，站起身，将那两卷竹简，小心翼翼地，卷了起来。

然后，他从怀里，掏出了那个皱巴巴的小册子。

他翻到最后一页，看着上面那八个，他自己写下的，歪歪扭扭的大字。

“善用其卒，方可为帅。”

他沉默了许久。

然后，他拿起笔，在那八个字的旁边，又重重地，添上了四个字。

“粮草先行。”