他死死盯着下方，看着唐军的冲锋箭头在吐蕃铁骑的绞杀下迅速黯淡、消散，看着那校尉的身影被几杆突兀刺出的长矛淹没……一股冰冷的、带着铁锈味的理智，如同寒冬的冰水，强行浇灭着他心头翻腾的烈焰。

他的心在滴血，每一滴都灼热滚烫。

但他的脸，在手下人看去，却如同塬顶风化的岩石，坚硬，冰冷，没有一丝表情。

只有那握着千里望、指节惨白的手，微微泄露了那平静外表下，惊涛骇浪般的挣扎。

他必须等。

等一个机会，一个或许能用最小代价，灭了对方，甚至……为那些正在死去的同袍，讨回些许血债的机会。

尽管这等待本身，就是一种凌迟。

约莫半个时辰后，下方戈壁上的厮杀声已渐次稀落，最终归于一种令人窒息的沉寂，只余下风卷血腥的呜咽和零星伤畜的哀鸣。

烟尘稍散，只见那一片狼藉的战场中央，竟还立着一人一马。

正是那络腮胡的跳荡兵队正，老胡。

他左肩嵌着一支断箭，甲胄裂开数处，鲜血顺着臂甲不断淌下，在沙地上积成暗红的一小洼。

他却浑不在意，只是用未受伤的右手，将一杆满是刀痕箭孔、却依旧死死握住的唐军龙旗，深深插入身旁染血的沙土中。

旗面残破，却固执地迎着干燥的风，微微展动。