傍晚时分，她放下针线，揉了揉酸痛的手指。那块练习用的绸缎上，已经绣满了一排排整齐的针脚，从最初的生涩到后来的流畅，清晰地记录着她一个下午的进步轨迹。

“明天继续练。”顾安安说，“练到你的手记住为止。”

星遥点了点头：“好。”

走出工作室的时候，夕阳正将古镇染成一片温暖的橘红色。星遥站在院子里，看着自己那双被针扎了好几次的手，忍不住苦笑了一下。她想起自己刚开始学画画的时候，也是这样的——手指被铅笔磨出了茧子，衣服上沾满了颜料，但那种一点点进步的喜悦，让她忘记了所有的辛苦。

她沿着河岸慢慢走回家，路过那棵老槐树的时候，看到沈砚正坐在树下的石凳上等她。他手里拿着一本书，但目光却望着她来的方向，看到她出现，他合上书，站起身来。

“今天怎么样？”他问。

“开始学补绣了。”星遥伸出自己的手，给他看指尖上的那几个小血点，“被扎了好几下。”

沈砚握住她的手，低头看了看那些小伤口，然后轻轻吹了吹：“还疼吗？”

“不疼了。”星遥说，“就是有点丢人——学了这么多年画画，居然还会被针扎到。”

沈砚笑了：“这说明你在学一样新东西。好事。”

星遥看着他，也笑了：“你说得对。”

两个人沿着河岸慢慢走回家，在暮色中，在那些渐渐亮起的路灯下。星遥握着沈砚的手，感受着他掌心的温度，心中涌起一种平静而笃定的幸福感。

修复之路还很漫长。但她不着急。

因为她知道，每一针，都是在补全一段历史。每一线，都是在连接一段记忆。