但随即禾远又认真起来了，他单膝跪在罗晔面前，眼里的悲伤做不了假，“我知道，我知道身体中的一部分被杀灭的时候是什么感觉，我知道。那种痛苦……那种痛苦比一切痛苦更甚。”

又道：“但是罗晔，你是不同的，你是一个作家啊，你要一次次的孕育新的灵魂，无论悲剧喜剧，都要抛弃他们。”

“但是不，不一样”罗晔移开冰袋，脸上都是胡茬：“我是用创造他的手，活杀了他。”

“……”禾远望着他，眼里落下泪水来，雷声隆隆作响，这时候没有闪电的蓝光，照不亮他东方美的面孔：“那你为什么要杀了他。”

“就像死亡使人变成诗人，他为悲剧而活。”罗晔笃定道：“即便我知道或许不会有人来读我的书，或许永远不会有人发现他，但是我就是用愚蠢但可靠的方法塑造他，使他完美。”

“你创造了他。”

“是的我创造了他。”

禾远道：“既然是你创造了他，就应该由你去剥夺他的生命，很公平。”

“你的逻辑我总是不能完全理解，”他礼貌的笑笑，眼睛的浮肿未褪。

禾远侧过脸去：“因为戏剧，有始有终，你应当去完成他。”

我应当去完成他。罗晔出神地望着禾远，“我感觉好多了，明天我就会去找那位约好的编辑，我让他等了整整一年。”