第二天是个晴天。

阳光很好，透过落地窗洒进客厅，在地板上切出明亮的光斑。空气里有细微的尘埃在光柱里浮动，像无数个小小的、悬浮的世界。

沈清悦坐在餐桌前，面前摊开着一份文件。

深蓝色的封皮，烫金的“离婚协议书”几个字在阳光下有些刺眼。

她翻开。

第一页是财产分割。

顾晏舟把名下的三处房产都划给了她——包括他们现在住的这套，以及郊区的别墅和市中心的一套公寓。

车库里那几辆车也归她。公司股份他保留了51%的控股权，但把另外49%的股份全部转让到她名下，每年的分红会直接打入她的账户。

银行存款、理财产品、基金股票……他列了一个详细的清单，每一项后面都写着“归沈清悦女士所有”。

沈清悦一页页翻过去，看得很慢。

协议书的最后一页，是顾晏舟的签名。

字迹很用力，几乎要穿透纸张。

日期是昨天。

旁边是留给她的签名栏，空着。

她拿起笔。

笔尖悬在纸上，很久没有落下。

阳光移动了一点，照在无名指的婚戒上。钻石折射出细碎的光，晃得眼睛有些疼。

这枚戒指是求婚时顾晏舟亲手给她戴上的。

他说：“沈清悦，从今天起，你是我的人了。”

那时她笑得那么开心，以为一辈子都会这样。

一辈子。

原来这么短。

短到只有四年，和一份十几页的离婚协议。

她深吸一口气，笔尖落下。

沈清悦

三个字，写得平稳工整，没有颤抖。

签完字，她把笔放下，摘下手上的婚戒，轻轻放在协议书旁边。

戒指在阳光下闪着光，像个小小的、圆满的句号。

然后她起身，从书房找来一个牛皮纸文件袋，把协议书装进去，封好。

快递员上门取件时，她平静地填了顾晏舟公司的地址。

“需要保价吗？”快递员问。

“不用。”沈清悦说，“不是什么贵重的东西。”